Lobato "al aparato"

Gracias

2010-04-20T05:46:00.000-07:00

Gracias

Como ya sabréis, a partir de la próxima semana, tendré el privilegio de representar a los ciudadanos y ciudadanas de Sevilla, una enorme responsabilidad y una hermosa oportunidad para aportar en la gran transformación que Alfredo Sánchez Monteseirín y el Gobierno de progreso están llevando a cabo en la ciudad de Sevilla.

Desde aquí quiero agradeceros a todos y todas, las numerosas muestras de alegría que me habéis trasladado estos días y sobre todo la confianza depositada en mí.

Este blog es estrictamente personal, por lo tanto lo aparcaré hasta que deje de ejercer como concejal del Ayuntamiento de Sevilla.

Un abrazo.

Kiki Lobato

ISABELA

2010-01-20T04:54:00.003-08:00

Cuando nació en Cádiz un siete de diciembre de 1929 ya era feliz. Alexander Fleming días más tardes descubriría la Penicilina y Al Capone campaba a sus anchas por un Chicago lleno de corrupción.

Mi abuela Isabel celebró el don de la vida desde el mismo instante en que se le concedió: mientras que los recién nacidos de entonces estrenaban sus oídos con llantos de hambre, mi abuela lo hizo con las coplas de “Er Beni de Cai”. Ella amó Sevilla, se casó con la Alameda y estuvo cerca de la Macarena hasta el último día de su vida, pero siempre se sintió orgullosa de su sangre “gadita”.

Isabela nunca se quejó, aunque tuvo millones de motivos para hacerlo. Mi abuela no tuvo la suerte de nacer en su tiempo, es más, ni siquiera encajaba en el de sus bisnietos, su forma de entender la vida la convirtió en una de las miles de anónimas heroínas, que fueron capaces de ser felices en una sociedad que las trataba como auténticas escupideras.

Mi abuela era POLÍTICA. Ella aceptó sin problemas que su misión en la vida era servir a los demás, nunca pensó en ella, pero una de las tareas que más remarcada tenía en su cabeza, era la de evitar que sus nietas repitieran misión; era una feminista ejemplar con la palabra y el pensamiento, aunque no lo pudo llevar a la práctica ni con ella, ni con sus hijas (mi madre es igual de feminista y ha sido nuestra criada mientras hemos permanecido bajo la protección de su nido).

Tuve la suerte de crecer junto a Isabela, mi relación con mi tío Sevi, me otorgó el privilegio de estar mucho tiempo en “mi casa” de la Alameda (ejerció como hermano mayor hasta un partido de fútbol entre el Sevilla y el Albacete). Eran tiempos en los que yo intentaba imitar a mi tío en todo. Su habitación estaba completamente empapelada de posters de melenudos procedentes de la revista Metal Hammer, los pantalones elásticos y las camisetas negras eran nuestro autentico uniforme y nuestras salidas a “La Jarra” terminaban en una odisea cuando, de madrugada, las cervezas nos impedían subir sin percances la escalera de caracol que te llevaba directamente a la puerta de nuestro hogar en Doctor Letamendi 23.

Mi abuela sabía que no nos movíamos en un ambiente “sano”, pero ella siempre confió en los de su sangre. Mi tío Sevi hacía desfilar, día sí y día no, a toda clase de especies raras de la manada heavy sevillana. Ninguno jamás se sintió incomodo junto a esa “vieja”, lejos de esconder el monedero con miedo a que desapareciera (en la vida he visto un heavy robando, pero las caras de las abuelas al cruzarse con nosotros por San Pedro, delataban de todo menos tranquilidad), les plantaba un plato de filetes de pollo a la plancha antes de que pudieran abrir la boca.

Sus 23 nietos no pudimos ser atendidos como es habitual en una abuela de hoy en día (en 2010 hay más juegos infantiles que niños), pero tod@s fuimos defendidos por ella en alguna ocasión: su sordera no le impedía escuchar, con nitidez, alguna crítica hacia un miembro de su familia, y aunque proviniese de su propia hija, ella saltaba y se inventaba cualquier excusa para justificarlo.

Justo lo contrario ocurría cuando la sangre González no corría por las venas de algún yerno o nuera. Esto fue lo que le ocurrió a mi padre. La gente piensa que yo me llamo Enrique en honor a él, y esto no es del todo cierto. Mi abuela nunca tuvo química con mi padre, entre otras “cuestiones importantes”, Enrique se llamaba un primo suyo que estaba loco y en su cerebro se había alojado la idea de que todos los que respondiesen a ese nombre, eran desequilibrados. Mi madre respiró tranquila al vislumbrar mi cara de “Paquirrín” entre restos de su placenta , su hijo podría ser feo, pequeño y hasta poco inteligente, pero estaba radiante de alegría al ver una almendra colgando en mi entrepierna, ya que esto suponía que su hija no arrastraría toda la vida la losa de llamarse ¡ENRIQUETA!. Mi padre consiguió lo que pretendía, un Enrique de sangre González que rompiese la barrera instaurada en la cabeza de mi abuela.

También recordaré toda mi vida el primer encuentro de mi abuela con mi mujer. Fue el Domingo de Ramos de 2003, andábamos viendo algún paso por La Alameda, y Ana se sintió mareada, subimos a su casa y se metió en el baño un buen rato. Al salir, mi abuela la invitó a sentarse al lado suya y tocándole el muslo con sus manos repetidamente (ella siempre te daba para avisarte de que estaba hablando, aunque la estuvieras mirando fijamente), le soltó: “Yo también tuve mareos y vómitos una semana Santa y a los nueve meses nació mí Maribel”, la que es ahora mi mujer se sonrojó mientras yo y mi abuela nos partíamos de risa.

Isabela nunca tuvo nada suyo, excepto “su casa”. Su hogar no tardó en estar rodeado de buitres con caras de “asusta-viejas”. Una casa de tres plantas en el centro y con solo una vivienda ocupada por unos abuelos, se antojaba muy golosa para los ojos de los especuladores. Pero no contaban con mi abuela, su espíritu revolucionario y la máxima de “Resistir es vencer”. Pudieron ser observados en directo, por todos los españoles que siguen habitualmente a María Teresa Campos o Ana Rosa Quintana.

Mi abuela defendió su contrato de renta antigua con uñas y dientes, participó en reuniones, acudió a la prensa, a Casas Viejas (gracias a los okupas por abrirles sus puertas), le ofrecieron viajes, pisos y un sin fin de caramelos envenenados que no la cegaron en ningún momento. Isabela quería morir en su barrio y nadie lo podría impedir por muchos euros que les depositaran en las palmas de sus arrugadas manos.

Si de algo me siento orgulloso, es de haber luchado junto a ella en una trinchera situada justo en la puerta de su casa. Su valentía me daba miedo, pero a los “enemigos” más, y al final entendieron que la batalla sólo acabaría cuando mi abuela emprendiera su viaje definitivo, justo en el barrio donde ahora juega al fútbol un tal Antonio Puerta.

Isabela también fue una compañera ejemplar. Siempre cuidó de Bartolomé: hasta el último día de su vida lo estuvo sirviendo como si de un hijo más se tratase. Recuerdo a esa esposa mientras mi abuelo realizaba su “Tour de Francia” por la Bodeguita, el Laurel o el Mudo, ella, preparaba su comida midiendo los tiempos con exactitud para que cuando apareciese mi abuelo Bartolo, por el arco del triunfo que formaba la dichosa escalera de caracol, las lentejas estuviesen aún bien calentitas.

Ella nunca le reprochó nada a su marido; mi abuelo eligió a la mujer perfecta para cumplir su más preciado proyecto: 8 hijos, 23 nietos y 15 bisnietos a los que han visto nacer, crecer y reproducirse. Todos, sin excepción, tuvimos la oportunidad de mirarla antes de que el pasado 13 de Noviembre se despidiera de nosotros para siempre, y eso, con las trampas que hoy en día nos tiene puesta la vida, solo está al alcance de una heroína.

Mi abuela Isabela

Sensación de vivir a la sevillana (2ª Parte)

2009-12-30T16:03:00.000-08:00

Sí hubo una serie en los 90 que cautivó a la adolescencia, fue sin duda la de unos estudiantes americanos que lo único que no hacían, era estudiar. Brenda, Dylan o Kelly no se parecían en casi nada a nosotros, pero se conocieron, crecieron y terminaron por formar una familia, a la misma vez que lo hacíamos nosotros (Aunque los chalets de Pino Montano no se parezcan a los horrorosos bloques de pisos de Beverly Hill).

Mi magia con el negro se fue acrecentando, pero al igual que ahora, somos de ese tipo de personas que sumamos y abrimos constantemente nuestro círculo más cercano y el feeling con otras personas empezó a encajarnos como piezas del tetris.

Una de las primeras piezas que encajaron, fue la mía con la de Israel Gómez (mi compadre “Peluka”), nos unían muchas cosas que después hemos ido descubriendo, pero sin lugar a duda alguna (frase que le encanta pronunciar a nuestro Presidente “Del Niu”) nuestra pasión por el Sevilla FC era y es compartida con el mismo orgullo; Suker, Zamorano o Pablito Bengoechea seguro que estuvieron presentes en una de nuestras primeras conversaciones, nos unía sentirnos de un equipo grande aunque nunca ganásemos nada (El 10 de Mayo de 2006 en Eindovhen vimos juntos un Sevilla CAMPEÓN).

La siguiente pieza no tardo en caer, se acopló a regañadientes, los colores verdiblancos y su cara de niño bueno fueron las causas. Mi hermano Benito llegaba al Instituto con el cascaron de huevo que todos perdimos al salir de la EGB, pero él lo mantenía gracias a sus padres, a los amigos de su calle (Eran angelitos al lado nuestra) y por supuesto, a que no se había topado antes con tipos como el negro y él que les escribe.

El Beni no hubiese sido ingeniero, pero le daba de sobra para sacarse el Auxiliar de Clínica en dos años en vez de cuatro, pero el curso de golfería duró exactamente hasta que al señorito Casanova no le permitieron volver a repetir y para entonces ya habían trascurrido dos cursos.

Eran tiempos en los que ya teníamos problemas económicos y eso nos unía también, nuestra principal preocupación era recaudar dinero antes de qué sonará la melódica sirena del recreo (Sonaba como la de los campos de concentración, pero a nosotros nos entraban ganas hasta de bailar), y justo después del chupinazo, salíamos corriendo para enfoscar nuestro pan romano con todo tipo de ingredientes (Para todo aquel que no lo sepa, el pan romano es el que te deja cogida la mandíbula de tanto abrirla en el primer bocado) bueno, al negro no le preocupaban tanto las desaparecidas pesetas, ya que se dedicaba a contar chistes y hacer bromas para ganarse a “La Mari”, (Dejó una roncha en su tienda más grande que la de Air Comet) que por supuesto acabo cerrando.

También empezábamos a tener cosquilleos en la barriga cuando nos llevábamos más de 10 minutos hablando con una tal Merchi o una tal María Barranco (Bueno, vale, la entrepierna también empezaba a soñar), aunque el negro ya le había echado el ojo a una tal Victoria Nogales (Como ya anticipe en mi anterior artículo, mi comadre tenía unos Liberto que le hacían un culo impresionante), aunque eso tampoco le impidió en un principio, algunos escarceos casi sexuales (Por cierto, algunas conquistas no fueron muy afortunadas por su parte).

Casi nunca tuvimos encontronazos en el terreno sentimental, con esa edad se tiene una admirable valentía para anteponer tus amigos a una mujer (Igualito que ahora, por las quejilas), aunque el negro me la intento jugar con “La Melli”, pero el tiro le salió por la culata.

No todos los momentos en el Albert Einstein fueron alegres, aún tenemos marcada en nuestra mente, esas estrambóticas clases de Educación Física, Paco “er facha” (Nos equivocamos al catalogarlo por un chándal olímpico español, pero éramos una mijita radicales) hacía sonar su pito cada viernes a primera hora, a las nueve en punto de la mañana, las ilusiones por jugar al fútbol se desvanecían al mirar las caritas de drama de nuestras treinta y pico compañeras.

Al final, si Paco tenía un buen día (Casualmente solía coincidir con los días en que nuestra compañeras llevaban menos cantidad de ropa) nos entregaba una pelota, entonces salíamos corriendo dirección a las porterías y cuando estábamos a punto del orgasmo, ¡Gatillazo! El portador del chándal de las olimpiadas de Los Ángeles nos dividía en dos equipos y comenzaba el apasionante y masculino juego de ¡Er matá!, pero eso no era lo peor, la puntilla era ver cómo nos observaban sonrientes las manadas de machos procedentes de los Departamentos de Electrónica y Electricidad, fue de las peores sensaciones que pude tener como adolescente.

En esos primeros instantes, mi hermana Rocío paso más bien desapercibida para nosotros, era demasiado inocente, si el Benito traía medio cascaron de huevo colgando de la cabeza, la que hoy es su esposa y madre de mi sobrino Javier, parecía que había salido de un convento de clausura (También es curioso que los dos se apelliden Rodríguez Rodríguez).

Aquel primer trimestre nos sirvió para conocer el territorio y el personal con el que estábamos obligados a convivir durante algunos años (Tampoco teníamos mucha prisa en salir con el titulo camino de Telepizza o del Inem de la Cruz Roja). El resto de compañeros de nuestra clase no aspiraban a ser celebridades, Félix, Pedro, Roberto, “El Selu”, Pardiñas y compañía nos seguían, no eran de los nuestros, pero se convertían en nuestros cómplices en caso de que hiciese falta, creo que en el fondo querían ser como nosotros, pero el marcaje férreo de sus padres se lo ponía muy difícil.

Ese año había un pájaro de colores revoloteando por Sevilla, “Curro” nos trajo una inversión nunca jamás repetida en la ciudad del GUADALQUIVIR (Algunos se empeñan en utilizar el nombre de una calle de Triana para referirse al río) y a nosotros nos dio pié a mil y una aventuras de las que daré cuenta más adelante, la Expo 92 marcó sin duda un antes y un después en todos nosotros……….

Mi patria

2009-12-16T06:53:00.000-08:00

La Patria (del latín patrĭa, familia o clan > patris, tierra paterna > pater, padre) suele designar la tierra natal o adoptiva a la que un individuo se siente ligado por vínculos de diversa índole, como afectivos, culturales o históricos.

Yo no nací en un rincón remoto, lo hice en "el Macarena" en el año 1977, ese año las incubadoras tenían literas para poder acoger a todos los niños del “Baby Boom”, unos cuantos metros hacía el noreste (Tirando como pá la gota de leche, pá que nos entendamos) estaba esperándome mi patria chica, el macareno barrio de Villegas.

Villegas, es un barrio que nació a principios de los 70, al norte de la Macarena, en extramuros. Por aquel entonces los arquitectos aprovechaban las líneas que trazaban las huertas y los cercados en los que se dividían las tierras, para construir barriadas que diesen cobijo a los miles de jóvenes trabajadores que iban a descubrir lo que era vivir en un piso (provenían de esas maravillosas casas de vecinos con olor a cisco y en las que hasta el “cagaero” se compartía) y los miles de emigrantes extremeños y de la sierra norte sevillana y onubense, que abandonaron sus pueblos en busca de un futuro mejor para sus hijos.

Los bloques estaban habitados, pero nadie se sentía parte de ese recién estrenado “Núcleo Residencial” (algunas promotoras se atrevieron a denominarlo así). Recuerdo a mis padres hablando con amigos y citándose en el barrio los domingos al mediodía, y allí íbamos cada fin de semana, después de dar una vueltecita por “La Alameda” (esto era un mercadillo, en el que se vendían cosas robadas y otras muchas que no servían para nada, pero que la gente compraba), mis padres se anclaban en el bar “der Luí” y mientras bebían botellines y tapeaban, los hijos nos dedicábamos a buscar en los restos del mercadillo algo de “valor”.

Allí, en la esquina de la antigua Dr.Letamendi (ahora Correduría) con la Alameda de Hércules se acumulaban jóvenes provenientes de sus nuevos hogares situados al norte de la ciudad, y daban una sensación al viandante, parecida a la que tenemos hoy en día cuando paseamos por El Cerezo (aunque con las caras desteñidas). Formaron y forman parte de una misma identidad.

Nosotros los niños de los apagones (qué manera más divertida de celebrar la ausencia de luz tenían nuestros padres) crecimos a la vez que lo hacía la ciudad. Los colegios, las carreteras, las instalaciones deportivas, las tiendas y los bares, emergían en solares como jaramagos, la generación que no tuvo casi nada se puso en marcha (era como cuando unos padres primerizos se afanan en preparar la habitación para la llegada de su primer hijo).

Pero hubo algo que la generación de los guateques no pudo brindarnos en nuestras manos. Teníamos un amasijo de ladrillos en forma de panal de abejas donde poder habitar, pero carecía de identidad.

Lo primero era conocernos y para ello era fundamental buscar un mote apropiado para cada uno y de eso se encargaron los “medianos” (¿está claro no?, ni los más grandes ni los más chicos) y a mí me bautizaron como “El bola” y a mi mejor amigo por entonces Jesús “El culo”, después llegaron “Los Villa”, Jesús “El rubio”, Javier “El Pumuki”, José “El negro” y así hasta llegar a Rosa “La Gorda”.

Las fronteras eran muy importantes y estaban perfectamente delimitadas dependiendo de la hora que marcará el reloj Casio con calculadora, que teníamos grapado a la muñeca. Me explico: si estábamos jugando, los límites eran el quiosco de la china (creo que era japonesa, pero nunca nadie se atrevió a preguntárselo directamente), el quiosco de Felisa (Esta buena mujer tenía una mano “tullía”, y le pedíamos algo que estuviese lo suficientemente alto, como para que nos diera tiempo de coger todo lo que pudiéramos antes de que se diera la vuelta y ya hubiéramos desparecido) y por último la plaza de abastos (aún sigue en pie resistiendo a “carrefures” varios).

Cuando se acercaba la hora de la merienda (coincidía con el comienzo de la serie de Willy Fog) los límites se estrechaban, ya que la voz de una madre diciendo ¡¡¡¡¡¡A MERENDAR!!!!! debía ser escuchada antes de que se repitiese tres veces (Estos móviles nunca se quedaban sin batería, pero sí sin cobertura). Daba igual que madre fuese, era como el chupinazo de salida. Acto seguido las cabezas de nuestras madres empezaban a salir por las ventanas de las cocinas, ¡KIIIIIIIKIIIIIII! ¡JESÚÚÚÚÚÚÚÚÚÚÚÚS! Era muy importante estar cerca; después del tercer grito bajaba tu madre y eso significaba un mal trago delante de tus amigos y por supuesto no bajar a la calle el día siguiente. Recuerdo a Mari “la pelirroja” buscando a mi amigo Javi tras bajar desde un cuarto sin ascensor, después de atraparlo, lo subía escalón por escalón a golpe de colleja.

Una cosa que no nos ayudó a unirnos, fue la dispersión que provocaron nuestros padres a la hora de matricularnos en los distintos colegios de la zona. Existían varias alternativas para los niños y sólo una para las niñas, ya que en “las monjas” no permitían por entonces la matriculación masculina (El colegio Virgen Milagrosa tenía y tiene muy buena fama). La mayoría fuimos repartidos entre el Manuel Siurot y el Pinoflores. A mí me tocó este último, inaugurado ese primer curso por la Concejal María Rodríguez (Ahora que lo estoy pensando, esta compañera debe sacarme al menos dos décadas de ventaja).

El barrio también tenía sus líderes y cuando surgía algún problema, allí siempre saltaba un voluntario. Como aquel fin de semana que estuvimos todo el mundo cazando ratas. Los pisos de Villegas tienen unos 47 metros útiles y los bajos fueron aprovechados para construir cuartillos (creo que fuimos los primeros de Sevilla en tener trastero y garaje para las motos) y para ello era necesario retirar todos los escombros de la base de los cimientos. El padre de mi amigo Andrés “El Cazaó” (sigue en el barrio y es uno de los amigos que me obligan a volver de vez en cuando) reclutó un ejército de excavadores y a la medida que se clavaban las palas, emergían por todas partes roedores pertenecientes a la familia de los gatos (No los he vuelto a ver nunca de ese tamaño) a los cuales, iba aniquilando este pacífico vecino.

Tampoco podré olvidar fácilmente los conflictos “internacionales”. Mientras que con la gente de Villegas “la nueva” los solucionábamos a golpe de naranjazos, con los del polígono no nos quedaba otra que correr a los portales y escondernos hasta que pasaba la marejada, eran tiempos en los que “La banda del Algarrobo” campaba a sus anchas y convertían el barrio en un día de Reyes, pero al revés: iban “solicitándonos nuestros juguetes con absoluta amabilidad” y si no ofrecíamos resistencia, incluso evitábamos una clase de “guantás” gratuitas.

Esto ocurría siempre que no estaba asomada “la abuela Isabel”. Está lotera, emigrante retornada de Francia y que junto a su marido Antonio (está en el tercer anillo disfrutando de la compañía de Antonio Puerta) inculcaron el Sevillismo a todo aquel niño que tuviese algo de duda, bueno, a lo que iba, Isabel era la única capaz de enfrentarse a los “lolailos” (siempre hubo canis, aunque algo menos sofisticados) y no sé por qué razón siempre huían al verla, sobre todo cuando su jardín se llenaba de nísperos, era el único árbol de toda la barriada cuyos frutos era degustado por nosotros y no por la gente del polígono.

Mi barrio con el tiempo ha ido envejeciendo, las generaciones de jóvenes que allí nos criamos a base de bollycaos, hemos repetido la historia de nuestros padres y hemos emigrado al Este o al Aljarafe. Ahora es mi hijo el que me escucha hablar de mi patria y el que me acompaña cada fin de semana a mi encuentro con mis paisanos, ya no es un barrio rodeado de droga, ahora está compuesto por trabajadores inmigrantes y por nuestros “abuelos” padres, pero tiene su historia y una identidad que estará siempre presente.

Kiki Casanova & Kiki Lobato (1ª Parte)

2009-11-26T05:07:00.000-08:00

En la vida ocurren cosas que a priori carecen de importancia y que sin embargo, se quedan guardadas en alguna parte del “molondro”. Son pocas las ocasiones en las qué esas imágenes cobran importancia con el trascurso de la vida, pero a veces ocurre y os prometo que si tuviera una impresora enchufada a mi ombligo, imprimiría una perfecta imagen de un chaval canijo con la cara algo ennegrecida, de unos 15 años de edad.

Mi primer día en el Instituto Albert Einstein marcó el resto de mis días, yo venía de una EGB algo problemática para mis padres, las llamadas de los profesores al 430179 eran frecuentes (Este es el número de ese horroroso teléfono que ocupaba medio mueble de mi “mini piso” de Villegas, donde hoy mis padres continúan viviendo).

Nunca fui un alumno ejemplar, aprobaba justito, en esos momentos estaba dedicado a conocer el mundo desde un punto de vista muy peculiar, pero alejado del típico niño modelo con qué todo padre sueña. Por muy poco que hubiese llovido y por muy pequeño que fuese el charco, ahí iba yo, a meterme donde no me llamaban.

Cumplí esa etapa de la vida con más pena qué gloria, quizás no sacaba ningún ocho en lenguaje, pero cuando salí de allí, sí que llevaba un buen aprobado en la asignatura de la calle y esto me hacía jugar con ventaja con respecto al resto de compañeros que me rodeaban, alguno se licenció en Ingeniería, otros en derecho, pero pocos han podido competir en la vida, en las condiciones en las que yo lo he hecho.

Aquel día, mi estreno en la antigua FP (Aquel sistema que todo el mundo criticó al gobierno de González y que tantas vidas ha encauzado) era una nueva oportunidad para mí. Deje el C.P. Pino flores y allí deje a mis amigos, a mis profesores y sobretodo dejé mi fama de “bueno”. Ahora tenía una oportunidad de empezar bien está nueva andadura y esa fue mi intención antes de que el destino me pusiese en el camino a mi alma gemela.

Me matriculé en sanitaria, era el momento de decidir a qué querría dedicarme en un futuro, cada vez más cercano. Por aquella época tenía una vinculación especial con mi Tío Andrés (Aún mantengo ese mágico lazo) y él se dedicaba y dedica a la Prótesis Dental, era una buena salida y un trabajo que no me disgustaba demasiado, así que el camino trazado estaba más o menos claro.

En aquel septiembre no me acuerdo bien la moda que prevalecía entre los adolescentes, pero sí recuerdo que para mí era un aspecto muy importante en aquellos momentos, insisto en que no tengo ni idea de lo que llevaba puesto, pero si tengo presente el miedo a no gustar del primer día.

El mismo autobús que aún sigue arribando en la Plaza Ramón Rueda de Pino Montano (Algún día escribiré de mi relación con este Gran Compañero), fue el medio de transporte de mi primer año de Instituto (Los años posteriores cabalgaba en la mítica “Pico Pato”). Tenía esperanza de encontrarme en esa parada con alguien conocido, después de mirar entre los adolescentes que allí se apilaban, solo encontré un grupo de novatos igual de “jiñados” que yo y a los cuales no había visto antes en mi corta vida. Subí a ese autobús y seguí observando quien subía y bajaba en cada parada, pero mí mirada solo encontraba más de lo mismo.

Entre la Plaza Ramón Rueda y la calle Almadraberos puede que haya 200 metros de distancia y mientras los recorría no podía imaginar, que al entrar en ese portalón verde, me encontraría con esa familia que no tiene tu sangre, pero que tú eliges para que te acompañe el resto de tu vida.

El inicio del curso escolar era una autentica locura, 40 niños/as por clase pueden hacer una idea lo que ha avanzado la educación en este aspecto, recuerdo que la gente de mi barrio andaba por allí, me refugié en alguno de ellos (No lo pude hacer en el camino, ya que ellos tenían la presentación una hora antes), pero la sirena sonó y todos partieron por un pasillo hacía la izquierda siguiendo un cartel indicativo que señalaba el departamento de electrónica. Allí me quede yo, junto a un montón de niñas con las carpetas forradas de posters del Súper Pop y las cuales no me atrevía a mirar por vergüenza (Entre ellas mi hermana Rocío), aunque creo recordar también que me fije especialmente en como quedaban unos Liberto en el trasero de la que hoy es mi comadre.

Antonio “El conserje” nos indicó a ¡TODAS! (fue una etapa en la que sufrí la utilización de un lenguaje sexista en mis propias carnes) que para ir al Departamento de Sanitaria, había que subir a la primera planta y allí fui yo, rodeado de adolescentes féminas y con algún tío más que andaban igual o más perdidos que yo (Perdón a mis hermanos Peluca y Beni por estrenarme con el Negro).

Y fue al subir el último escalón hacia la primera planta, cuando vi recostado en esa pared alicatada de azulejos verdes, a ese chaval canijo con aspecto de beduino, que portaba una chaqueta de cuero, que le sobraba por todos los sitios y que estaba repleta de remaches. (Nunca se lo he preguntado, pero debió ser heredada de su hermano David, que por aquella época estaba “empetao”).

No sé quien escribe el libro del destino, pero estaba claro que si alguien debía decidir quiénes iban a convertirse en hermanos ese día, acertó de pleno, conectamos desde el principio, desde la primera vez que nos dirigimos la palabra y eso que entre nosotros siempre andaba otro compañero/a y lo escribo así, por qué era una mezcla de varias personas y animales a la misma vez, era raro y de Valdezorras, pero muy buena gente, un trozo de pan. (Que conste que no tengo nada contra ese barrio, donde vive parte de mi familia).

Nuestra clase estaba compuesta por unas 30 niñas y unos 6 niños, (Chicas y chicos son palabras para la gente de Toledo y por ahí) entonces estaba claro, que la madre naturaleza se haría presente y ante tal manada de hembras, los machos tendimos a juntarnos en algún rincón de la clase. (Arrinconarnos más bien).

Recuerdo que cuando empezábamos a sacar la cabeza, entró por la puerta de esa clase nuestra tutora, la Señorita Pura (Ni siquiera los profesionales que trabajan hoy en Hollywood, hubiesen encontrado una mujer más parecida a la “Señorita Rotenmeyer”) delgada, ropa de cualquier actriz de “amar en tiempos revueltos”, rostro muy serio y una sonrisa forzada, vamos la mejor de las profesoras para enderezarme en esta recién estrenada época de madurez.

Ya no recuerdo mucho más de ese día, a un tal Israel Gómez también lo conocía de algo, nuestras familias tuvieron vidas paralelas y habíamos coincidido alguna vez que otra. (Ahora es padrino de mi hijo) Había también un par de chavales de Pino montano, Félix y Benito (Como perdimos dos años hermano) y alguno que otro de San Diego con los que había coincidido en el autobús, además de un fuertudo Pardiñas que vivía a unos escasos metros de mi casa, en Villegas la nueva y que elegí en un principio para hacer el camino de ida y vuelta al Instituto.

Los día fueron pasando y el curso puso a cada uno en lo suyo, estaba claro que los chavales que allí nos habíamos juntado, teníamos ya de por sí algo especial, en aquellos años no era muy atractiva la rama sanitaria entre los hombres, por lo qué no fue para nada complicado crear un clima de buen rollo.

Ese curso estuvo lleno de ilusión, risas y camaradería, pero la más importante era que entre un elemento químico y una clase de anatomía patológica, estaba naciendo una gran familia. (Como he dicho anteriormente, espero seguir con el blogs para poder escribir sobre tod@s los que la forman, incluido “El Pino”)

¡Casanova cállese! ¡Lobato fuera de la clase! Creo que el camino que recorríamos juntos, por esos pasillos para ver a Maribel (Jefa de estudios) nos ayudo a conocernos mejor, fueron muchas las ocasiones en las que hacíamos compañía a Maribel, mientras ella se fumaba un cigarrillo y reía a carcajadas después de intentar una y otra vez ponerse seria con nosotros.

El negro y yo nunca planeábamos nada (Con la edad nos hemos vuelto sofisticados en nuestras bromas y aprovecho para reconocer que alguna la hemos preparado a conciencia) pero nosotros nunca necesitábamos nada, ni siquiera mirarnos, teníamos y tenemos un sentido especial y nuestros pensamientos nos servían para comunicarnos, es algo raro, pero parecido a lo que cuentan que les ocurre a los gemelos.

Son muchas las anécdotas que nos sucedieron y mucha la gente que se acercaba a nosotros, (Incluso las niñas grandes con las que alguna vez que otra soñaron nuestras emergentes hormonas), él era y es un líder, pero como buen hermano pequeño (le saco 62 días de ventaja) dejaba que el 90% de las iniciativas las tomase yo, entre otras razones, porque lo que yo hiciera o dijese, estaría en plena armonía con sus pensamientos.

A partir de ahí, fuimos construyendo una familia, tod@s hemos aportado nuestro granito de arena, pero es de justicia reconocer, que sin él hubiese sido imposible.

Continuará……..